RAPOSOS

OS INCONFIDENTES

4 ― INQUIRIÇÕES DE TESTEMUNHAS

4.1 ― ASSENTADA

Aos dezesseis dias do mês de junho de mil e setecentos e oitenta e oitenta e nove anos, nesta Vila Rica  de Nossa Senhora do Pilar do Ouro Preto, na Cadeia Pública dela onde foi vindo o Desembargador Pedro José Araújo de Saldanha, Ouvidor Geral e Corregedor desta Comarca, junto comigo o Bacharel José Caetano César Manitti, Ouvidor e Corregedor da do Sabará. Escrivão nomeado para esta diligência pelo Ilustríssimo e Excelentíssimo Senhor Visconde de Barbacena, Governador e Capitão General desta Capitania, e sendo aí, pelo dito Ministro foi mandado vir à sua presença o Tenente-Coronel Domingos de Abreu Vieira, que se achava preso em segredo na mesma Cadeia, a fim de ser, como foi, inquirido pelo dito Ministro sobre todo o conteúdo no Auto desta Devassa, do que para constar

fiz este termo; e eu, o Bacharel José Caetano César Manitti, Escrivão nomeado, o escrevi.

Testemunha 1ª

Domingos de Abreu Vieira, Tenente-Coronel do Regimento de Cavalaria Auxiliar de Minas Novas, natural de São João de Concieiro, Termo de Regalados, Comarca de Viana, Arcebispado de Braga, morador nesta Vila Rica, onde vive do seu negócio de administrar o Real Contrato dos Dízimos de que foi rematante o triênio passado, de idade de sessenta e cinco anos, testemunha a quem o dito Ministro deferiu o juramento dos Santos Evangelhos em um livro deles, em que pôs a sua mão direita, sob cargo do qual lhe encarregou jurasse a verdade do que soubesse e lhe fosse perguntado, o que assim prometeu cumprir como lhe era encarregado.

E perguntado ele, testemunha, pelo conteúdo no Auto desta Devassa, que todo lhe foi lido, disse que vindo hospedar-se em sua casa no mês de agosto ou setembro do ano pretérito o Padre José da Silva e Oliveira Rolim, da Comarca do Serro Frio, e observando ele, testemunha, depois de alguns meses desta residência, a grande amizade e correlação que havia entre o dito Padre e um Alferes do Regimento Pago desta Capitania, Joaquim José da Silva Xavier, por alcunha o Tiradentes, lhe perguntou em certa ocasião que amizade tão continuada e estreita era aquela, ao que lhe respondeu o mesmo Padre que andavam tratando um negócio de muita importância; e passados alguns dias, indo ele, testemunha, encontrá-los no mesmo quarto onde se achavam conversando, o que sucedeu pelos meses de dezembro ou janeiro, então lhe descobriram e declararam ambos que, no caso de se lançar a derrama como se dizia, estava justo um levante nesta Capitania, no qual entrava também o Coronel Inácio José de Alvarenga, que tinha a seu cargo aprontar quatrocentos ou mais homens, e igualmente o dito Padre José da Silva, concorrendo também o Vigário de São José do Rio das Mortes, incumbido de aprontar do mesmo modo gente para as bandas de São Paulo; contando-lhe mais que o Desembargador Tomás Antônio Gonzaga entrava igualmente naquela confederação prestando o seu conselho; e que todos se juntavam algumas noites, para este fim, em certa casa que lhe não declararam; e que da mesma sorte pretendiam interessar naquela rebelião ao Ouvidor da Vila do Príncipe, Joaquim Antônio Gonzaga, primo daquele Desembargador Tomás Antônio, a quem haviam de pedir lhe escrevesse para este mesmo efeito; e ele, testemunha, perfeitamente se lembra haver-lhe asseverado aquele Padre José da Silva, quando foi ultimamente para o Serro do Frio, a vinte e um de fevereiro segundo sua lembrança, que ele próprio levava já consigo a mencionada carta para a entregar ao dito Ouvidor; o que tudo ouvindo ele, testemunha, ficou por extremo absorto e assustado de semelhante desordem, da qual entrou a dissuadi-los com o maior esforço que lhe foi possível; e se retirou.

Câmara dos Deputados e

Governo do Estado de Minas Gerais

Autos de Devassa da Inconfidência Mineira

Volume 1. Brasília / Belo Horizonte.

1976.

CABO FRIO

EMANUEL E FEDERICO

Nem também não era hora de vaqueirama chegar cantando aboio, em véspera de festa não se trabalhava. Tinha dado ordens. Quem era, quem, gritando assim, de ecoa-cão? Boiada chegava? Não, boiada nenhuma, só o Simião Faço, mais seu irmão Januário, e outros, voltando daí de rumos, depois de semana. Vadiavam. Traziam gente de fora. ― “Eh, Manuelzão, já fomos, já viemos...” Tinham conhecido, de companhia, um sitieiro abastado, chamado seu Vevelho, com seus filhos, tocadores de música. Esse homem arribava de longe, passou o rio, com sua comitiva, muito em cima, no Porto-do-Pontal-do-Abaeté. Viera, por precisar de festa. Traziam seus mantimentos, não incomodavam: ― “Refiro, refiro...” “― Pois é só se chegar, patrício amigo, vosmecê com seus rapazes. Fico muito satisfeito... A festa é da Santa... Aqui tem bebidas doces e bebidas bravas...” Ah, todo o mundo, no longe do redor, iam ficar sabendo quem era ele, Manuelzão, falariam depois com respeito. Daí por mais em diante, nas viagens, pra lá do mais pra lá, passaria numa fazenda, com seus homens, e era a fazenda de um tal, ou filho dum tal, na quebrada dum morro, e o dono saindo na boca da estrada, para convidar: ― “Viva, entra, chega p’ra dentro, Manuelzão! Semos amigos velhos. Eu estive lá na sua Festa...” Dinheiro era para se gastar. Sua mãe, saudosa velhinha, a melhor das de lá no Céu, havia de estar gostando, de muito aprovar. Era a festa dela. Aquele dia, ela estava juntinha com Nossa Senhora. E esses dois, Simião e Jenuário, por que tinham tido de demorar assim tanto, em animais bons, sãos de saúde, com paga na algibeira? ― Manuelzão, a gente não puderam vir antes, este seo Vevelho dava testemunha: um boiadão que chegara e esbarrara, para travessar o rio, três mil e seiscentas cabeças, boiadama dismensa, cortada em doze golpes, três mil e seiscentas reses, pra jogar n’água, na barra do Abaeté. Então até pediram ajuda, pagaram bem. Gado do Urucuia e gado goiano, dois boiadões que se tinham ajuntado, amor de viajar juntas, lá por entre o Cotovelo e a Forquilha, pra cá de Fróis. Tinham pedido ajuda. Mas os vaqueiros deles tinham ido adiante, no Porto-Boi e no Porto-do-Cavalo, beira do Paracatu, encontrar com os outros, receberam o gado todo. Os vaqueiros de Goiás pegaram seu dinheiro ganho, fizeram os sinais-da-cruz e deram a despedida, botando os cavalos para trás, voltando pra suas longes terras. A moçama do Urucuia, também. Contaram que com esses estava o vaqueiro Uapa ― o rei de todos, montado em seu mais bonito alazão. Tinha mais três outros cavalos, e todos obedeciam a ele, afalados, amadrinhados, sabiam o querer de seu assovio. Todos cavalinhos bons, filhos de cavalos de cavalos e éguas de São Romão, cada qual mais faceiro, de crinas finas. Aquilo, ele tocava, montado num, ia cantando, a cara dele lumiava, o cavalo agradecendo; e os outros cavalos dele galopavam, vinham lá de trás, para em volta dele, num contentamento, pediam para dansar, até rinchavam! Boiada em que ele entrasse, não dava trabalho. Todo fazendeiro queria ter em sua fazenda ao menos um campeiro que já tivesse companheirado algum tempo com o Uapa. Mas, tinha coisas, lá de suas certas, que ele mesmo aos outros não podia ensinar. Os goianos falavam pouco, voltaram todos, da beirada do Paracatu; eles estavam com saudade das casas. Boiadão desconforme. Enchiam as várzeas, os bois todos andando, p’r’ acolá, p’r’ acoli, nunca se ouviu berraria tão bonita. Semelhava que iam comer para uma vez o capim dos pastos, rapar o verde dos campos. Estercavam o sertão todo. Na tombada de um morro, inda do lado de lá, mas depois de esbarrarem, a gente veio dar ajuda. E a apartação final. Diziam esse Uapa tivesse podido vir acompanhar, então nem se carecia de ajuda. Uma fartura duma beleza. Hora inteira, o gadame passando, não se acabava. E esse senhor fazendeiro, seo Vevelho, e os filhos, ficaram na beira da porteira, tocando os instrumentos. Seo Vevelho tocando a sanfona. Boi berrava, não berrava, e passava, escutavam quietos, sem toda tristeza. Os filhos de seo Vevelho com o bandolim e a viola. Boiada e mais boiada e mais boiada ― passava adiante. Ô mundo grande! Minrréis, mirigôis!... Até a gente...

João Guimarães Rosa

Uma Estória de Amor

(Festa de Manuelzão)

Corpo de Baile.1º volume.

José Olympio. Rio de Janeiro.

1ª edição. 1956.

ENTRE RIOS DE MINAS

O QUE JESUS ENSINOU E OS CRISTÃOS REPUDIAM

Os fariseus, ouvindo que ele fechara a boca dos saduceus, reuniram-se em grupo e um deles ― a fim de pô-lo à prova ― perguntou-lhe: “Mestre, qual é o maior mandamento da Lei?” Ele respondeu: Amarás ao Senhor teu Deus de todo o teu coração, de toda a tua alma e de todo o teu espírito. Esse é o maior  e o primeiro mandamento. O segundo é semelhante a esse: Amarás o teu próximo como a ti mesmo. Desses dois mandamentos dependem toda a Lei e os Profetas”.

Mt 22,  34-40

SETE LAGOAS

A BÍBLIA SAGRADA

A notícia de que os irmãos de José tinham vindo chegou ao palácio do Faraó, e tanto o Faraó quanto seus oficiais viram isso com bons olhos. Assim falou o Faraó a José: “Dize a teus irmãos: ‘Fazei assim: carregai vossos animais e ide à terra de Canaã. Tomai vosso pai e vossas famílias e voltai para mim; eu vos darei a melhor terra do Egito e comereis da fartura da terra. Quanto a ti, dá-lhes esta ordem: Fazei assim: levai da terra do Egito carros para vossos filhos pequenos e vossas mulheres, tomai vosso pai e vinde. Não  tenhais nenhum pesar pelo que deixardes, porque será vosso o que houver de melhor na terra do Egito.’”

Assim fizeram os filhos de Israel. José lhes providenciou carros conforme a ordem do Faraó, e lhes deu provisões para a viagem. A cada um deles deu uma roupa de festa, mas a Benjamim deu trezentos siclos de prata e cinco roupas de festa. A seu pai enviou dez jumentos carregados com os melhores produtos do Egito e dez jumentas carregadas de trigo, pão e víveres para a viagem de seu pai. Depois despediu seus irmãos, que partiram, não antes que lhes dissesse: “Não vos exciteis no caminho!”

Eles subiram, pois, do Egito, e chegaram à terra de Canaã, à casa de seu pai Jacó. Eles lhe anunciaram: “José ainda vive, é ele quem governa toda a terra do Egito!” Mas seu coração não palpitava, pois ele não acreditava. Entretanto, quando repetiram todas as palavras que José lhes dissera, quando viu os carros que José enviara para levá-lo, então reanimou-se o espírito de seu pai Jacó. E Israel disse: “Basta! José, meu filho, ainda está vivo! Que eu vá vê-lo antes de morrer!”

Gn 45, 16-28

ANIVERSÁRIO 2012

BAÚS, GALOS E CÍRIOS: CHÃO DE FERRO

SETENTRIÃO

Eu sou um pobre homem da Póvoa do Varzim...

(Eça de Queiroz: Carta a João Chagas)

Eu sou um pobre homem do Caminho Novo das Minas dos Matos Gerais. Se não exatamente da picada de Garcia Rodrigues, ao menos da variante aberta pelo velho Halfeld e que, na sua travessia pelo arraial do Paraibuna, tomou o nome de Rua Principal e ficou sendo depois a Rua Direita da Cidade do Juiz de Fora. Nasci nessa rua, no número 179, em frente à Mecânica, no sobrado onde reinava minha avó materna. E nas duas direções apontadas por essa que é hoje a Avenida Rio Branco hesitou a minha vida. A direção de Milheiros e Mariano Procópio. A da Rua Espírito Santo e do Alto dos Passos.

A primeira é o rumo do mato dentro, da subida da Mantiqueira, da garganta de João Aires, dos profetas carbonizados nos céus em fogo, das cidades decrépitas, das toponímias de angústia, ameaça e dúvida ― Além Paraíba, Abre Campo, Brumado, Turvo, Inficionado, Encruzilhada, Caracol, Tremedal, Ribeirão do Carmo, Rio das Mortes, Sumidouro. Do Belo Horizonte (não esse, mas o outro, que só vive na dimensão do tempo). E do bojo de Minas. De Minas toda de ferro pesando na cabeça, vergando os ombros e dobrando os joelhos dos seus filhos. A segunda é a direção do oceano afora, serra do Mar abaixo, das saídas e das fugas por rias e restingas, angras, barras, bancos, recifes, ilhas ― singraduras de vento e sal, pelágicas e genealógicas ― que vão ao Ceará, ao Maranhão, aos Açores, a Portugal e ao encontro das derrotas latinas do mar Mediterrâneo.

Além de dar assim leste e oeste para a escolha do destino, a Rua Direita é a reta onde cabem todas as ruas de Juiz de Fora. Entre o Largo do Riachuelo e o Alto dos Passos, nela podemos marcar o local psicológico da Rua do Sapo, da Rua do Comércio, da Rua do Progresso, da Rua do Botanágua, com a mesma precisão com que, nos mapas do seu underground, os logradouros de Londres são colocados fora de seu ponto exato, mas rigorosamente dentro de sua posição relativa. É assim que podemos dividir Juiz de Fora não apenas nas duas direções da Rua Direita, mas ainda nos dois mundos da Rua Direita. Sua separação é dada pela Rua Halfeld.

A Rua Halfeld desce como um rio, do morro do Imperador, e vai desaguar na Praça da Estação. Entre sua margem direita e o Alto dos Passos estão a Câmara; o Fórum; a Academia de Comércio, com seus padres; o Stella Matutina, com suas freiras; a Matriz, com suas irmandades; a Santa Casa de Misericórdia, com seus provedores; a Cadeia, com seus presos (testemunhas de Deus  ― contraste das virtudes do Justo) ― toda uma estrutura social bem pensante e cafardenta que, se pudesse amordaçar a vida e suprimir o sexo, não ficaria satisfeita e trataria ainda, como na frase de Rui Barbosa, de forrar de lã o espaço e caiar a natureza de ocre. Esses estabelecimentos tinham sido criados, com a cidade, por cidadãos prestantes que praticavam ostensivamente a virtude e amontoavam discretamente cabedais que as gerações sucessivas acresciam à custa do juro bancário e do casamento consangüíneo. A densa melancolia dessas instituições transmitia-se aos que as mantinham ― criação agindo poderosamente sobre os criadores e seus descendentes que levavam vida impenetrável nas suas casas trancadas, freqüentando-se só nos apostolados e nas empresas, não conhecendo as passeatas noturnas da Rua Halfeld, as cervejadas alegres do Foltran (a que era pontual o Dr. Luís Gonçalves Pena), o Cinema Farol, o Politeama e o Club Juiz de Fora (onde estalavam carambolas de bilhar e o leque ciumento brandido por D. Cecinha Valadares na cara das sirigaitas que atiçavam o Chico Labareda). Alguns se descomprimiam jogando florete, outros caçando macuco, de paletó e boné de veludo, ou atirando aos pratos, aos pombos. Honrados, taciturnos, caridosos, castos e temperantes, esses ricos homens traziam geralmente na fisionomia um ar de fadiga, de contenção e de contraída tristeza que só não se via na face radiante daqueles que carregavam secretamente o remorso adquirido nas viagens freqüentes ao Rio de Janeiro ― onde muito se podia.

Pedro Nava

Baú de Ossos. Memórias I.

Sabiá. Rio de Janeiro. 1972.

ÁLBUM "AMIGOS"

MALDIZENTE, SIM; MALFAZEJO, NUNCA

1942

29 de agosto ― No dia 20 deste ― o dia mais aflitivo de minha vida ― queimei o meu Diário de um Homem Secreto: vinte e dois cadernos como este (de duzentas folhas) e dez anos de apontamentos diários ou quase diários.

Movido por um impulso suicida, num momento de extrema angústia, atirei ao fogo, um a um, como pedaços arrancados da própria carne, meus cadernos de anotações e recordações íntimas. A Noêmia, que me auxiliava com dor no cruel auto-de-fé, lia trechos do Diário, aqui e ali, antes de os dilacerar e atirar à fogueira. Duas ou três vezes, com lágrimas nos olhos, disse para mim: ― “era a sua obra-prima”.

Eu abanava a cabeça, firme no meu propósito de autodestruição.

“Nesses cadernos, dizia eu a minha mulher, só há maldade, inconveniências, orgulho, peçonha, muita peçonha... E sobretudo muitas tolices... Ao fogo com tudo isso!”

Dizia-o, aparentando certa indiferença, mas na realidade eu me sentia rasgar e queimar, mutilando-me em dez anos de minha vida ― na melhor parte de minha vida, na única parte boa (ou ao menos sofrível) de minha vida, recordada, em alguns de seus momentos, naqueles cadernos.

Suicídio? Sim, sim, suicídio do homem que fui, do homem que era até aquele momento. Na coluna de fumo do Diário queimado, ardeu e se desfez em cinzas o homem que eu fui desde princípios de 1932 até à tarde astrosa de 20 de agosto de 1942.

Mais de quatro mil páginas manuscritas! Dez anos e pico de Diário! Naturalmente aquelas páginas manuscritas, como estas que agora começo a escrever, não se destinavam ― como não se destinam ― a nada, senão a desaparecer um dia; mas pelas minhas mãos , é duro!

Já por duas ou três vezes, em ocasiões de crises íntimas, eu tive ímpetos de destruir meu Diário, depois de um exame de consciência. Mas ficou só em pensamento.

Desta vez... Desta vez o ímpeto de autodestruição foi irreprimível. Na coluna de fumo dos cadernos por mim queimados eu vi desvanecer-se a minha própria personalidade, aquilo que melhor a exprimira.

Se me arrependi? Claro que me arrependi, quase imediatamente! Mas, como sou homem que se resigna facilmente, pensei comigo: “O que lá foi, deixá-lo ir... Cancele-se o passado e... conta nova”.

Eu sempre estive disposto a abrir conta nova na minha existência. Quem não é capaz de fazê-lo corre o risco de ver a própria vida cair em exercício findo, ou, quando menos, perde muitas de suas perspectivas de renovação.

Meu diário íntimo intitulava-se Diário de um Homem Secreto. Título, em verdade, redundante, pois todo diário íntimo é necessariamente secreto. Durante cerca de quatro anos, o meu o foi. Logo que me casei, deixou de ser.

Num estudo magistral sobre Amiel, o espanhol Gregório Marañon refere-se à incompatibilidade do diário íntimo com a vida conjugal e, em geral, com toda afeição de tom profundamente cordial. Não se concebe, pensa Marañon, a companhia de uma verdadeira esposa e ao mesmo tempo o hábito de manter um diário dessa espécie, esconderijo e confessionário da alma. Que seria do Journal Intime de Amiel, se esse tremendo egotista se houvesse casado? Amiel, provavelmente, se teria curado dos males da introspecção, mas por isso mesmo teria sacrificado a sua obra, a razão de ser de sua existência de tímido e misantropo, de celibatário recalcitrante. Não foi Tolstói obrigado, por fim, a escrever dois diários ― o íntimo, que a mulher copiava matreiramente (e ele bem o sabia), e outro, verdadeiramente secreto, que o filho do escritor chamava das botas, porque Tolstói o escondia no calçado para que a Condessa não o lesse? Samuel Pepys redigiu o seu famoso Diary ― contabilidade metódica de dez anos de uma vida, com anotações escabrosas de um homem respeitável que confessa cinicamente os seus atos vulgares. Pepys, dizia eu, redigiu a sua gazeta íntima em caracteres secretos  e numa geringonça em que as palavras inglesas se misturavam com latinas, francesas, espanholas, etc. A chave desse engrimanço ― não fornecida pelo autor, por esquecimento, ou deliberadamente ― só foi achada mais de um século depois, por um paciente escabichador de velhos manuscritos. Benjamin  Constant escreveu o seu Journal em caracteres gregos, para que nenhum de seus parentes o pudesse ler. E são vários os casos, recorda Marañon, de homens cujos diários terminaram no dia do casamento.

O meu sobreviveu sete anos ao casamento. Mas devo confessar que a sua parte mais interessante, talvez a única interessante, verdadeiramente, era a dos três primeiros anos, quando ainda me conservava solteiro e já me considerava celibatário encruado, livre das tentações do matrimônio.

Disse-o a minha mulher. Ela, que naturalmente conhecia o meu Diário, protestou, dizendo que todo ele era igualmente bom e que até preferia a parte dos anos de casados. Não o disse, mas era evidente que tinha ciúmes da outra parte, a de quando eu estava solteiro.

Casado, esta é a verdade, continuei a escrevê-lo, mais por hábito que por outra coisa. Queimei-o, e logo me arrependi. Como pude fazê-lo?

Dez dias depois do crudelíssimo atentado, não resisto à tentação de recomeçar. Mas este não renasce das cinzas do outro. Não há renascimento possível. O outro extinguiu-se, desapareceu totalmente, com a parte da minha vida que eu considerava melhorzinha.

É outro Diário. Sou outro homem. E este não pode ser o diário de um homem secreto, porque nem eu e muito menos o diário teremos segredos para a minha mulher.

Eduardo Frieiro

Novo Diário

Itatiaia. Belo Horizonte.

1986.

3008

UMA CASA DE DEUS E DO DIABO

26. Ernest MÜLLER   História da Mística Judaica

27. Régis de MORAIS et alii   As Razões do Mito

28. Antônio MARTINI et alii   O Humano, Lugar do Sagrado

29. J. C. ISMAEL   Thomas Merton, o Apóstolo da Compaixão

30. Harriet SWAIN   Grandes Questões da Ciência

31. Carlos Rodrigues BRANDÃO   Festim dos Bruxos

32. Sören A. KIERKEGAARD   O Conceito de Angústia

33. F. FERRAROTTI   Sociologia da Religião

34. Alba ZALUAR   Os Homens de Deus

35. Renato Janine RIBEIRO   Humanidades um novo curso na usp

36. Arnold ZWEIG   O Pensamento Vivo de Spinoza

37. Régis JOLIVET   Las Doctrinas Existencialistas

38. José Ferrater MORA   Dicionário de Filosofia

39. Mircea ELIADE   História das Crenças e das Idéias Religiosas I-II

40. Mansour CHALLITA   Obras de Gibran Khalil Gibran

41. H. TAINE   Stuart Mill (o positivismo inglês)

42. E. M. CIORAN   A Tentação de Existir

43. Auguste ETCHEVERRY   O Conflito Atual dos Humanismos

44. João Carlos SALLES   O Claro e o Obscuro

45. Karl JASPERS   Iniciação Filosófica

46. Mircea ELIADE   História das Crenças e das Idéias Religiosas I—I

47. Jacques MONOD   O Acaso e a Necessidade

48. Bhagwan Shree RAJNEESH   A Semente de Mostarda

49. José Guilherme MERQUIOR  Michel Foucault ou o niilismo de cátedra

50. Martin BUBER   Do Diálogo e do Dialógico

FESTA DO COLONO ALEMÃO

ONDE CANTA O SABIÁ

O PORTO DE MINHA INFÂNCIA  (FINAL)

Às vezes a navegação ficava impossível durante meses, o que devia destrambelhar as finanças da empresa. Houve algumas transferências de contratos, coisas aborrecidas que não vou historiar. Uma publicação de 1920, do Ministério da Agricultura, Indústria e Comércio, ainda dizia: “Durante as águas é grande o número de embarcações a vapor, gasolina, vela e remos que auxiliam os transportes entre Cachoeiro e Barra de Itapemirim numa distância de 42 km...” Era mais do que contava, em maus versos, em 1885, o padre Antunes Siqueira:

“...Nele cruzam em fluvial carreira

Dois vapores muito regularmente.

Vão do Itapemirim a Caxoeira,

Quando das águas lhes permite a enchente,

Dali voltam em viagem prazenteira

Conduzindo carga e muita gente.”

No princípio deste século o vaporzinho São Luís, de Soares & Irmão, era a principal ligação entre Cachoeiro e a Barra. Vejo-o numa foto de 1922, e me lembra da única vez em que o vi pessoalmente. Eu devia ter oito anos, e o achei fascinante. Um senhor com ares superiores dizia que a viagem era muito perigosa; o barco podia encalhar ou arrebentar-se. Uma vez ele bateu num galho em que havia uma casa de marimbondos e estes atacaram os passageiros. De outra vez foi pior: quando o vaporzinho passava sob uma árvore da margem esquerda, caiu nele uma cobra. “Venenosa?” ― perguntou alguém. “Claro!” ― afirmou ele, como se considerasse indigno de sua pessoa ter feito referência a uma cobra que não fosse venenosa. “E aí, o que houve?” ― perguntou ainda outra pessoa. E ele com um ar irritado: ― “O que houve, o que houve? Ora, cai uma cobra venenosa dentro de um barco, e você quer saber o que houve, o que houve?”

Nesse momento o vaporzinho apitou para partir, e nunca ficamos sabendo, afinal de contas, o que houve.

Lembro-me de que uma vez meu pai viajou no vaporzinho. Eu disse que queria ir, mas alguém disse que quem iria era meu irmão mais velho, e eu teria de esperar a minha vez. Era razoável. Mas o diabo é que ainda havia outros dois irmãos mais velhos para ir antes de mim! Foi a essa altura que inventaram a estrada de ferro, que depois arrancaram para substituir pela estrada de rodagem ― e adeus São Luís, adeus para sempre, vaporzinho São Luís das primeiras de minhas grandes navegações que nunca houve.

Incendiou-se em 1988.

Rubem Braga

As Boas Coisas da Vida

CASA E CIDADE DE PETRÓPOLIS

IMPERADOR DA LÍNGUA PORTUGUESA

 II - Semen est Verbum Dei

O trigo que semeou o pregador evangélico, diz Cristo que é a palavra de Deus. Os espinhos, as pedras, o caminho, e a terra boa, em que o trigo caiu, são os diversos corações dos homens. Os espinhos são os corações embaraçados com cuidados, com riquezas, com delícias; e n’estes afoga-se a palavra de Deus. As pedras são os corações duros e obstinados; e n’estes seca-se a palavra de Deus, e se nasce, não cria raízes. Os caminhos são os corações inquietos e perturbados com a passagem e tropel das coisas do mundo, umas que vão, outras que vêm, outras que atravessam , e todas passam; e n’estes é pisada a palavra de Deus, porque ou a desatendem, ou a desprezam. Finalmente, a terra boa são os corações bons, ou os homens de bom coração; e n’estes prende e frutifica a palavra divina, com tanta fecundidade e abundância, que se colhe cento por um: Et fructum fecit centuplum.

Este grande frutificar da palavra de Deus, é o em que reparo hoje; e é uma dúvida ou admiração que me traz suspenso e confuso depois que subo ao púlpito. Se a palavra de Deus é tão eficaz e tão poderosa, como vemos tão pouco fruto da palavra de Deus? Diz Cristo que a palavra de Deus frutifica cento por um, e já eu me contentara com que frutificasse um por cento. Se com cada cem sermões se convertera e emendara um homem já o mundo fora santo. Este argumento de fé, fundado na autoridade de Cristo, se aperta ainda mais na experiência, comparando os tempos passados com os presentes. Lede as histórias eclesiásticas, e achá-las-eis todas cheias dos admiráveis efeitos da pregação da palavra de Deus. Tantos pecadores convertidos, tanta mudança de vida, tanta reformação de costumes; os grandes desprezando as riquezas e vaidades do mundo; os reis renunciando os cetros e as coroas; as mocidades e as gentilezas metendo-se pelos desertos e pelas covas; e hoje? Nada disto. Nunca na igreja de Deus houve tantas pregações, nem tantos pregadores como hoje. Pois se tanto se semeia a palavra de Deus, como é tão pouco o fruto? Não há um homem que em uma sermão entre em si e se resolva, não há um moço que se arrependa, não há um velho que se desengane, que é isto? Assim como Deus não é hoje menos Onipotente, assim a sua palavra não é hoje menos poderosa, do que dantes era. Pois se a palavra dee Deus é tão poderosa; se a palavra de Deus tem hoje tantos pregadores, por que não vemos hoje nenhum fruto da palavra de Deus? Esta tão grande e tão importante dúvida será a matéria do sermão. Quero começar pregando-me a mim. A mim será, e também a vós; a mim para aprender a pregar; e a vós para que aprendais a ouvir.

Padre Antônio Vieira

Sermão da Sexagésima

BELO HORIZONTE

NÃO É MOTOR DE TUDO E NOSSA ÚNICA / FONTE DE LUZ, NA LUZ DE SUA TÚNICA?

DISCRETA

Se finjo acreditar sempre que insistes

em professar completa ignorância

daquilo que conheces desde a infância,

mas contra teu saber inda resistes,

é que em teu corpo a carne alerta e triste

não pensa nem calcula: é pura ânsia;

nem atribui a menor importância

ao que faltava ali, quando me vistes.

Foi teu desejo que fez o segredo

de onde teço minh’arte, feiticeira,

a fim de exercitar as artes tuas;

que meu vazio não te faça medo:

pois se não me foi dado ser inteira

tampouco me terás menos que duas.

Maria Rita Kehl

CAIU NO HORTO, CAIU NO MINEIRÃO, O GALO É CAMPEÃO

APARTAMENTO EM VILA VELHA

MINHA TERRA TEM PALMEIRAS

Foi dentro de condições físicas assim adversas que se exerceu o esforço civilizador dos portugueses nos trópicos. Tivessem sido aquelas condições as fáceis e doces de que falam os panegiristas da nossa natureza e teriam razão os sociólogos e economistas que, contrastando o difícil triunfo lusitano no Brasil com o rápido e sensacional dos ingleses naquela parte da América de clima estimulante, flora equilibrada, fauna antes auxiliar que inimiga do homem, condições agrológicas e geológicas favoráveis, onde hoje esplende a formidável civilização dos Estados Unidos, concluem pela superioridade do colonizador louro sobre o moreno.

Antes de vitoriosa a colonização portuguesa do Brasil, não se compreendia outro tipo de domínio europeu nas regiões tropicais que não fosse o da exploração comercial através de feitorias ou da pura extração de riqueza mineral. Em nenhum dos casos se considerara a sério o prolongamento da vida européia ou a adaptação dos seus valores morais e materiais a meios e climas tão diversos; tão mórbidos e dissolventes.

O colonizador português do Brasil foi o primeiro dentre os colonizadores modernos a deslocar a base da colonização tropical da pura extração de riqueza mineral, vegetal ou animal ― o ouro, a prata, a madeira, o âmbar, o marfim ― para a de criação local de riqueza. Ainda que riqueza ― a criada por eles sob a pressão das circunstâncias americanas  ― à custa do trabalho escravo: tocada, portanto, daquela perversão de instinto econômico que cedo desviou o português da atividade de produzir valores para a de explorá-los, transportá-los  ou adquiri-los.

Semelhante deslocamento, embora imperfeitamente realizado, importou numa nova fase e num novo tipo de colonização: a “colônia de plantação”, caracterizada pela base agrícola e pela permanência do colono na terra, em vez do seu fortuito contato com o meio e com a gente nativa. No Brasil iniciaram os portugueses a colonização em larga escala dos trópicos por uma técnica econômica e por uma política social inteiramente novas: apenas esboçadas nas ilhas subtropicais do Atlântico. A primeira: a utilização e o desenvolvimento de riqueza vegetal pelo capital e pelo esforço do particular; a agricultura; a sesmaria; a grande lavoura escravocrata. A segunda: o aproveitamento da gente nativa, principalmente da mulher, não só como instrumento de trabalho mas como elemento de formação da família. Semelhante política foi bem diversa da de extermínio ou segregação seguida por largo tempo no México e no Peru pelos espanhóis, exploradores de minas, e sempre e desbragadamente na América do Norte pelos ingleses.

A sociedade colonial no Brasil, principalmente em Pernambuco e no Recôncavo da Bahia, desenvolveu-se patriarcal e aristocraticamente à sombra das grandes plantações de açúcar, não em grupos a esmo e instáveis; em casas-grandes de taipa ou de pedra e cal, não em palhoças de aventureiros. Observa Oliveira Martins que a população colonial no Brasil, “especialmente ao norte, constituiu-se aristocraticamente, isto é, as casas de Portugal  enviaram ramos para o ultramar, desde todo o princípio a colônia apresentou um aspecto diverso das turbulentas imigrações dos castelhanos na América Central e ocidental. E antes dele já escrevera Southey que nas casas de engenho de Pernambuco encontravam-se, nos primeiros séculos de colonização, as decências e o conforto que debalde se procurariam entre as populações do Paraguai e do Prata.

Gilberto Freyre

Casa-Grande & Senzala  

CAPAS

DE FRENTE PRA TRÁS

Tudo ali era à maldição, as sementes de matar. De ouvir o renje uim-uim dessas, perto de nossos cabelos ― eles sobem, de si ―; e chega a doer de nervoso: mas dói real, como se umas daquelas atravessassem até buracal do olho da gente, mas feito dor que vara do céu-da-boca, por dentro dos ossos, pontudamente, igual quando às vezes se come sorvete de gelo... Era a cara pura da morte. ― Av’ave! Marcelino Pampa, logo esse. Nem olhou ninguém. Curvou o corpo quase se quebrando em dois, ia encostar testa no chão; e largou tudo, espaireceu as mãos, e bofou da boca diversos dois feixes de sangue. Sangue dele. Semelhava que um boi nele tivesse pisado... E eu desfechei dez, para a frente, vingando fosse. Daí, vigiei. Um homem morre mais que vive, sem susto de instantaneamente, e está ainda com remela nos olhos, ranho moco no nariz, cuspes na boca, e obra e urina e restos de de-comer, nas barrigas... Mas Marcelino Pampa era ouro, merecia lágrimas dalguma mulher perto, mão tremente que lhe fechasse bem os olhos. Porque não se vê outro assim, com tão legítimo valor, capaz de ser e valer, sem querer parecer. E uma vela acesa, uma que fosse, ali ao pé, a fim de que o fogo alumiar a primeira indicação para a alma dele ― que se diz que o fogo somente é que vige das duas bandas da morte: da de lá, e da de cá... E eu peguei puxei o corpo para não ficar em cima dum vestígio de lama ― porque ali de noite tinha chovido; e Diadorim panhou o chapéu-de-couro, com qual tapou o rosto do dono. A paz no Céu ainda hoje-em-dia, para esse companheiro, Marcelino Pampa, que de certo dava para grande homem-de-bem, caso se tivesse nascido em grande cidade. Ah pá-pá! falei fogo. Aquilo em volta se arrebentava, balalhava.

Mas a gente tinha conseguido de firmar possessão ― agarramos mais da metade do arraial, do arruado. O sobrado restou nosso. Com anseio, olhei, para muito ver, o sobrado rico, da banda da mão direita da rua, com suas portas e janelas pintadas de azul, tão bem esquadriadas. Aquela era a residência alta do Paredão, soberana das outras. Dentro dela estava sobreguardada a Mulher, de custódia. E o menino Guirigó e o cego Borromeu, a salvos. Da parte de cima, das janelas, e das portas no rés, vez a vez meus homens descarregavam. Aquele sobrado, sobradão, parava lá, sobre sereno ― me prazia tudo comandando.

Ir lá?

― “Atual, em riba, estão dois: um é o José Gervásio. Em baixo, na venda, uns quatro...” ― quem me informou disso foi o Jiribibe, em meu ouvido carecendo de altear voz, tanto que espingardaria estrondava.

― “Pouco é, para ações. Tu vai lá, Riobaldo...” ― quem me disse foi Diadorim, em tanto. Surriada zuniu. O tutuco das balas, e as que batiam no chão, as raivosas, tirando terra.

Atirei, seco. Umas três ou quatro vezes. Carreguei em novamente.

― “Aqui é que é meu dever, Diadorim. Por o mais perigoso...” ― eu falei, muito alerta. Tudo que Diadorim aconselhasse, eu punha de remissa; a modo de que com pressentimentos.

― “Tu vai, Riobado. Acolá no alto, é que o lugar de chefe. Com teu dever, pela pontaria mestre: que lá em riba, de lá tu mais alcança... Constante que, aqui, o negócio está garantido...” ― ele disse, mansinho, de me persuadir.

Troquei o rifle-papo pelo máuser, movi mão, fogo. Nesse ato, nem sei se matei. Às artes, lá, o sobrado, que torna mirei e admirei. Meu posto? O quanto também olhei Diadorim: ele, firme se mostrando, feito veada-mãe que vem aparecer e refugir, de propósito, em chamariz de finta, para a gente não dar com o veadinho filhote onde é que está amoitado... Aquele sobrado era a torre. Assumido superior nas alturas dele, é que era para um chefe comandar ― reger o todo cantão de guerra!

― “Eu vou...” ―; fui.

João Guimarães Rosa

Grande Sertão: Veredas

José Olympio. Rio de Janeiro.

1ª edição. 1956.

FESTA DO COLONO ALEMÃO

ONDE CANTA O SABIÁ

COMO SE FORA UM CORAÇÃO POSTIÇO

Nasceu, na doce Budapeste, um menino com o coração fora do peito. Porém ― diz um Dr. Mereje ― não foi o primeiro. Em São Paulo, há sete anos, nasceu também uma criança assim. “Tinha o coração fora do peito, como se fora um coração postiço.”

Como se fora um coração postiço... O menino paulista viveu quatro horas. Vamos supor que tenha nascido às cinco horas. Cinco horas! Cinco horas! Um meu amigo, por nome Carlos, diria:

― ... a hora em que os bares se fecham e todas as virtudes se negam...

Madrugada paulista. Boceja na rua o último cidadão que passou a noite inteira fazendo esforço para ser boêmio. Há uma esperança de bonde em todos os postes. Os sinais das esquinas ― vermelhos, amarelos, verdes... ― verdes, amarelos, vermelhos ―borram o ar de amarelo, de verde, de vermelho. Olhos inquietos da madrugada. Frio. Um homem qualquer, parado por acaso no Viaduto do Chá, contempla lá embaixo umas pobres árvores que ninguém nunca jamais contemplou. Humildes pés de manacá, lá embaixo. Pouquinhas flores roxas e brancas. Humildes manacás, em fila, pequenos, tristes, artificiais. As esquinas piscam. O olho vermelho do sinal sonolento, tonto na cerração, pede um poema que ninguém faz. Apitos lá longe. Passam homens de cara lavada, pobres, com embrulhos de jornais debaixo do braço. Esta velha mulher que vai andando pensa em outras madrugadas. Nasceu, em uma casa distante, em um subúrbio adormecido, um menino com o coração fora do peito. Ainda é noite dentro do quarto fechado, abafado, com a lâmpada acesa, gente suada. Menino do coração fora do peito, você devia vir cá fora receber o beijo da madrugada.

Seis horas. O coração fora do peito bate docemente. Sete horas ― o coração bate... Oito horas ― que sol claro, que barulho na rua! ― o coração bate...

Nove horas ― morreu o menino do coração fora do peito. Fez bem em morrer, menino. O Dr. Mereje resmunga: “Filho de pais alcoólatras e sifilíticos...” Deixe falar o Dr. Mereje. Ele é um médico, você é o menino do coração fora do peito. Está morto. Os “pais alcoólatras e sifilíticos” fazem o enterro banal do anjinho suburbano. Mas que anjinho engraçado! ― diz Nossa Senhora da Penha. O anjinho está no céu. Está no limbo, com o coração fora do peito. Os outros anjinhos olham espantados. O que é isso, seu paulista? Mas o menino do coração fora do peito está se rindo. Não responde nada. Podia contar a sua história: “o Dr. Mereje disse que...” ― mas não conta. Está rindo, mas está triste.

Rubem Braga

Como se Fora um Coração Postiço

em O Conde e o Passarinho

Record. Rio de Janeiro. 2002.

SÃO PAULO

UM APRENDIZ DE FEITICEIRO

GEONAL

em trilhos de ar

cavalos equânimes

percorrem os trópicos:

capricórnio e câncer

na areia solar

lontras sonolentas

cozem-se e agaves

tecem meridianos

de conchas e pérolas

na água do mar

líricos antílopes

estupram espumas

e apostam com algas

marrom maratona

no fosco olhar

é circo geral

de seres e peças

em noite de gala

do tédio real

‘O Metropolitano”, suplemento estudantil do “Diário de Notícias”.

Rio de Janeiro. 1958 ou 1959.

RIO DE JANEIRO

OTELO E SANT'IAGO

UM PLANO

Pai nem mãe foram ter conosco, quando Capitu e eu, na sala de visitas, falávamos do seminário. Com os olhos em mim, Capitu queria saber que notícia era a que me afligia tanto. Quando lhe disse o que era, fez-se cor de cera.

― Mas eu não quero, acudi logo, não quero entrar em seminários; não entro, é escusado teimarem comigo; não entro.

Capitu a princípio não disse nada. Recolheu os olhos, meteu-os em si e deixou-se estar com as pupilas vagas e surdas, a boca entreaberta, toda parada. Então eu, para dar força às afirmações, comecei a jurar que não seria padre. Naquele tempo jurava muito e rijo, pela vida e pela morte. Jurei pela hora da morte. Que a luz me faltasse na hora da morte se fosse para o seminário. Capitu não parecia crer nem descrer, não parecia sequer ouvir; era uma figura de pau. Quis chamá-la, sacudi-la, mas faltou-me ânimo. Essa criatura que brincara comigo, que pulara, dançara, creio até que dormira comigo, deixava-me agora com os braços atados e medrosos. Enfim, tornou a si, mas tinha a cara lívida, e rompeu nestas palavras furiosas:

― Beata! Carola! Papa-missas!

Fiquei aturdido. Capitu gostava tanto de minha mãe, e minha mãe dela, que eu não podia entender tamanha explosão. É verdade que também gostava de mim, e naturalmente mais, ou melhor, ou de outra maneira, cousa bastante a explicar o despeito que lhe trazia a ameaça da separação; mas os impropérios, como entender que lhe chamasse nomes tão feios, e principalmente para deprimir costumes religiosos, que eram os seus? Que ela também ia à missa, e três ou quatro vezes minha mãe é que a levou, na nossa velha sege. Também lhe dera um rosário, uma cruz de ouro e u  livro de Horas... Quis defendê-la, mas Capitu não me deixou, continuou a chamar-lhe beata e carola, em voz tão alta que tive medo fosse ouvida dos pais. Nunca a vi tão irritada como então; parecia disposta a dizer tudo a todos. Cerrava os dentes, abanava a cabeça... Eu, assustado, não sabia que fizesse; repetia os juramentos, prometia ir naquela mesma noite declarar em casa que, que, por nada neste mundo, entraria no seminário.

― Você? Você entra.

― Não entro.

― Você verá se entra ou não.

Calou-se outra vez. Quando tornou a falar, tinha mudado; não era ainda a Capitu do costume, mas quase. Estava séria, sem afliçao, falava baixo. Quis saber a conversação da minha casa; eu contei-lha toda, menos a parte que lhe dizia respeito.

― E que interesse tem José Dias em lembrar isto? , perguntou-me no fim.

― Acho que nenhum; foi só pra fazer mal. É um sujeito muito ruim; mas, deixe estar que me há de pagar. Quando eu for dono da casa, quem vai para a rua é ele, você verá; não me fica um instante. Mamãe é boa demais; dá-lhe atenção demais. Parece até que chorou.

― José Dias?

― Não, mamãe.

― Chorou por quê?

Não sei; ouvi só dizer que ela não chorasse, que não era cousa de choro... Ele chegou a mostrar-se arrependido, e saiu; eu então, para não ser apanhado, deixei o canto e corri para a varanda. Mas, deixe estar, que ele me paga!

Disse isto fechando o punho, e proferi outras ameaças. Ao relembrá-las, não me acho ridículo; a adolescência e a infância não são, neste ponto, ridículas; é um dos seus privilégios. Este mal ou este perigo começa na mocidade, cresce na madureza e atinge o maior grau na velhice. Aos quinze anos, há até certa graça em ameaçar muito e não executar nada.

Capitu refletia. A reflexão não era cousa rara nela, e conheciam-se as ocasiões pelo apertado dos olhos. Pediu-me algumas circunstâncias mais, as próprias palavras de uns e de outros, e o tom delas. Como eu não queria dizer o ponto inicial da conversa, que era ela mesma, não lhe pude dar toda a significação. A atenção de Capitu estava agora particularmente nas lágrimas de minha mãe; não acabava de entendê-las. Em meio disto, confessou que certamente não era por mal que minha mãe me queria fazer padre; era a promessa antiga, que ela, temente a Deus, não podia deixar de cumprir. Fiquei tão satisfeito de ver que assim espontaneamente reparava as injúrias que lhe saíram do peito, pouco antes, que peguei da mão dela e apertei-a muito. Capitu deixou-se ir, rindo; depois a conversa entrou a cochilar e dormir. Tínhamos chegado à janela; um preto, que, desde algum tempo, vinha apregoando cocadas, parou em frente e perguntou:

― Sinhazinha, qué cocada hoje?

― Não, respondeu Capitu.

― Cocadinha tá boa.

― Vá-se embora, replicou ela sem rispidez.

― Dê cá!, disse eu descendo o braço para receber duas.

Comprei-as, mas tive de as comer sozinho; Capitu recusou. Vi que, em meio da crise, eu conservava um canto para as cocadas, o que tanto pode ser perfeição como imperfeição, mas o momento não é para definições tais; fiquemos em que a minha amiga, apesar de equilibrada e lúcida, não quis saber de doce, e gostava muito de doce. Ao contrário, o pregão que o preto foi cantando, o pregão das velhas tardes, tão sabido do bairro e da nossa infãncia:

Chora, menina, chora,

Chora, porque não tem

Vintém,

a modo que lhe deixara uma impressão aborrecida. Da toada não era; ela a sabia de cor e de longe, usava repeti-la nos nossos jogos da puerícia, rindo, saltando, trocando os papéis comigo, ora vendendo, ora comprando um doce ausente. Creio que a letra, destinada a picar a vaidade das crianças, foi que a enojou agora, porque logo depois me disse:

― Se eu fosse rica, você fugia, metia-se no paquete e ia para a Europa.

Dito isto, espreitou-me os olhos, mas creio que eles não lhe disseram nada, ou só agradeceram a boa intenção. Com efeito, o sentimento era tão amigo que eu podia escusar o extraordinário da aventura.

Como vês, Capitu, aos quatorze anos, tinha já idéias atrevidas, muito menos que outras que lhe vieram depois; mas eram só atrevidas em si, na prática faziam-se hábeis, sinuosas, surdas, e alcançavam o fim proposto, não de salto, mas aos saltinhos. Não sei se me explico bem. Suponde uma concepção grande executada por meios pequenos. Assim, para não sair do desejo vago e hipotético de me mandar para a Europa, Capitu, se pudesse cumpri-lo, não me faria embarcar no paquete e fugir; estenderia uma fila de canoas daqui até lá, por onde eu, parecendo ir à fortaleza da Laje em ponte movediça, iria realmente até Bordéus, deixando minha mãe na praia, à espera. Tal era a feição particular do caráter da minha amiga; pelo que, não admira que, combatendo os meus projetos de resistência franca, fosse antes pelos meios brandos, pela ação do empenho, da palavra, da persuasão lenta e diuturna, e examinasse  antes as pessoas com quem podíamos contar. Rejeitou tio Cosme; era um “boa-vida”; se não aprovava a minha ordenação, não era capaz de dar um passo para suspendê-la. Prima Justina era melhor que ele, e melhor que os dous seria o padre Cabral, pela autoridade, mas o padre não havia de trabalhar contra a Igreja; só se eu lhe confessasse que não tinha vocação...

― Posso confessar?

― Pois, sim, mas seria aparecer francamente, e o melhor é outra cousa . José Dias...

― Que tem José Dias?

― Pode ser um bom empenho.

― Nas se foi ele mesmo que falou...

― Não importa, continuou Capitu; dirá agora outra cousa. Ele gosta muito de você. Não lhe fale acanhado. Tudo é que você não tenha medo, mostre que de vir a ser dono da casa, mostre que quer e que pode. Dê-lhe bem a entender que não é favor. Faça-lhe também elogios; ele gosta muito de ser elogiado. Dona Glória presta-lhe atenção; mas o principal não é isso; é que ele , tendo de servir a você, falará com muito mais calor que outra pessoa.

― Não acho, não, Capitu.

― Então vá para o seminário.

― Isso não.

― Mas que se perde em experimentar? Experimentemos; faça o que lhe digo. Dona Glória pode ser que mude de resolução. ; se não mudar, faz-se outra cousa, mete-se então o padre Cabral. Você não se lembre como é que foi ao teatro pela primeira vez, há dous meses? Dona Glória não queria, e bastava isso para que José Dias não teimasse; mas ele queria ir, e fez um discurso, lembra-se?

― Lembra-me; disse que o teatro era uma escola de costumes.

― Justo; tanto falou que sua mãe acabou consentindo, e pagou a entrada aos dous... Ande, peça, mande. Olhe; diga-lhe que está pronto a ir estudar leis em São Paulo.

Estremeci de prazer, São Paulo era um frágil biombo, destinado a ser arredado um dia, em vez da grossa parede espiritual e eterna. Prometi falar a José Dias nos termos propostos. Capitu repetiu-os, acentuando alguns, como principais; e inquiria-me depois sobre eles, a ver se entendera bem, se não trocara uns por outros. E insistia em que pedisse com boa cara, mas assim como quem pede um copo de água a pessoa que tem obrigação de o trazer. Conto estas minúcias para que melhor se entenda aquela manhã de minha amiga; logo virá a tarde, e da manhã e da tarde se fará o primeiro dia, como no Gênesis, onde se fizeram sucessivamente sete.

Machado de Assis

Dom Casmurro